« Ce chemin n’est qu’à l’aube. Aube, d’abord, de nous-mêmes, patraques, engourdis, alourdis de cartables, marchant machinalement du rêve au jour qui vient. Lueur générale. N’être ni à la pluie ni au soleil imminent, pas même encore à la ville, mais qu’à l’air libre qui emprunte fraîchement les poumons comme on emprunte l’espace, suivant notre mère à trop vive allure, à l’aveugle, contemplant de même les rues connues du ciel changeant, rose par endroits, beau par moments, à envier les clochards pour leur sommeil et leur liberté, habitants du dehors qu’on parcourt et dont, bientôt, on nous prive. » A la lecture de ce livre, je suis resté bouche bée. Mais vraiment. Comme ça arrive très rarement. L’écrivain nous plonge dans la vie d’un jeune homme de sa naissance à ses 18 ans. Simple en apparence, mais Thibault Daelman le fait avec une sincérité folle et une langue saisissante - une langue qui déjà, n’appartient qu’à lui. Une espèce de perfection, un alliage unique de technicité et de souplesse. Chaque phrase hurle une urgence de vivre et de raconter. On ne peut que se résoudre à l’évidence même, face à tant de beauté : « L’Entroubli » est un petit chef-d’œuvre. La première pierre d’un édifice qui nous dépasse. J’ai l’intime conviction que ce livre aura un destin fabuleux et que le cycle qu’initie Thibault Daelman avec « L’Entroubli » est appelé à devenir un monument de la littérature contemporaine. C’est en tout cas tout ce que je lui souhaite.